delírios

caminho do antes

2012-01-26T03:50:00.000-08:00

segredar uma tristeza à palavra

feito um fiel que oferece sua prece

a deus

e está feita a escolha:

uma mão irresoluta

à procura de sementes

capazes de revigorar

estes anos de vida

considerações sobre alguma poesia contemporânea

2012-01-10T10:25:00.000-08:00

"(...) A questão, porém, não é simples. Porque embora possamos dizer que a poesia tem público minúsculo, quando confrontada com o romance e mesmo com o conto, é fácil constatar que continua havendo hoje leitores interessados em poesia (ainda que a maioria deles possa ser, de fato, constituída pelos próprios poetas), mas, principalmente, pessoas interessadas em falar de poesia contemporânea.

Seria interessante tentar definir qual o interesse da poesia para a contemporanei-dade, qual o seu lugar no imaginário de nossa época. Mas, antes dessa questão, há uma outra, mais básica, que precisaria ser encarada a sério: o que é poesia hoje? Isto é: como se reconhece um texto como poesia? Em que consiste o mínimo denominador comum que permite que afirmemos ou leiamos um texto como poesia? Ou: o que faz de um texto um poema?"

(Paulo Franchetti)

Aos leitores (principalmente os silenciosos), uma ótima sugestão de leitura. Texto afiado, lúcido, de grande agudeza de espírito.

http://www.sibila.com.br/index.php/critica/1956-consideracoes-sobre-alguma-poesia-contemporanea

2012-01-04T17:40:00.001-08:00

a noite entra.
diante de um céu
tempestuoso
a imagem do que,
por ventura, virá:
seus olhos gotejam
a vida que, hoje suspensa,
caíra sobre mim.
sob as pálpebras
cerradas
a dor, a limitação,
dos movimentos
diminutos
assomam neste branco
junto a nossa paz.

o silêncio

2012-01-04T05:57:00.000-08:00

'talvez seja tempo
de abandonar comentários
e precauções de linguagem'

dentro da alta noite
palavra lavra
lava o sujo da alma
leva o vago
memória implora
ora
olha o céu suave:
sim, como cabe
na boca, nos olhos,
e na pena
de que quem
não vê

2011-12-25T19:17:00.000-08:00

ser amplo
raso
pro
fundo:
mundo

ser fato
ato
traço que
desfaço
no humilde
aposento de
tantas teias
e falhas

o acaso
sempre
pareceu-me
isto

2011-12-25T19:06:00.000-08:00

tarde a
mente
sucumbe

2011-12-25T18:27:00.001-08:00

constato, pois, que felicidade é um estado do qual não se é possível extrair nada além de vivê-la. não que isso seja ruim. mas é diferente a cadência de vida que desencadeia de um peito embalado, quase sempre, por uma melancolia que parece, muitas vezes, inerente.

do encontro

2011-11-29T13:21:00.000-08:00

há bem mais de um ano, essa coisa, já não mais vem ao [mundo

já não mais vem ao mundo, há bem mais de um ano, essa [coisa

de soslaio, afasta-se deste plano horizonte

deste eixo que não quer nem planta, nem base

é preciso acostumá-lo, senhor, orientá-lo,

trazê-lo pro lugar não comum

pô-lo em contato - ato

onde o fato mas belo é franzir de testa

escancarado feito o sol de uma manhã franzina

já não mais vem ao mundo, há bem mais de um ano, essa [coisa

há bem mais de um ano, essa coisa, já não vem mais ao [mundo

oblíquo, ei-lo sôfrego, aos tropeços vagos, lentos

ventos que em ledo, levam, ao prumo - rumo

2011-11-15T18:46:00.000-08:00

uma noite se encerra
em pensamentos en
si
mesmados -
a dispersão de dias
de horas
a contemplação de um
interior vivo
que guardara sonhos
hoje vidros
jogados
todos
à faminta e alta
noite

da partida

2011-11-10T15:53:00.000-08:00

saber-se corpo pouco pra tanto. hoje, excepcionalmente hoje, faço esta canção como quem tece teu semblante. face membros nu nuca... nunca. cerimônia falsa esta das palavras. talvez eu siga até a praia distante e toque a areia ao mirar o mar estender-se todo horizontal até você. talvez eu fique aqui doido roto sem saída, e peça mais uma dose e gire, enfim, a peça assim sem pressa. mas eu faço inverso: aperto play.

vaga

2011-10-26T14:16:00.000-07:00

é bem verdade, hoje sabemos, que chegar ao fundo afunda e, por isso mesmo, é dolorido feito quando se pare um filho carne-osso, palavra-risco. há certa aspereza em mergulhar na areia fina e fofa, filha. e não diga que deliro em vida, pois vida não se delira. não se vive. vida e delírio são, ambas, vida e delírio, e isso diz tudo: una. brio, você que se acha em estado perfeito foi produzido em estado de grande sentimento, de grande paixão. ébrio, sim, senhor, ébrio. e de hora em hora seus membros superiores, extasiados, clamam, no ventre da noite, uma gota de sangue vermelho intenso, tenso. uma apenas. aplacar, eis outra verdade, o que não se tem.

2011-10-24T08:24:00.000-07:00

a paciência

é triste e bela

feito a noite

beleza

2011-10-16T18:34:00.000-07:00

conheço o útil, o necessário

e desato-os tal como penélope

em desespero

de que vale, ó terra inculta,

os ornamentos

se conheço a roupa íntima

se me faço do nada

do silêncio

e me calo em vida?

(nu mudo)

é preciso acostumar-se a este silêncio

vê-lo torcendo, não de leve,

o coração

ajuste

2011-10-03T20:31:00.000-07:00

simples,
abre a casa sem dono
tão antigamente silenciada
entre dentes,
a primavera escorre seu aroma
pueril:
são andanças jovens
meu senhor
que se embrulhadas
são carne e osso
espírito -
ex-perito
em atar nós
fingindo felicidade

2011-10-02T10:59:00.000-07:00

manifesto carioca

2011-09-23T05:14:00.000-07:00

ao k. ramos

que fazer da hora. dos dias. se não há hora nem dia que suavize esse peito que late tua ausência? bate. como bate. correr. deixá-lo na creche. pensar, loucamente, em algo para o dia especial. e então convenço-me de que o melhor a se fazer é sentar e contemplar essa memória tão sempre rouca. vida passada-presente. vida futura. a essa altura, dois olhos de leão fitam o teto vazio como se houvesse estrelas. agora. exatamente agora. dois olhos marejados fitam esta tela fria como quem encontra você. não há palavra que diga a dor humana. tampouco há que diga o amor. sei que sinto. e amo. receba estas palavras como se fossem flores. e sinta que te amamos e que te queremos bem. tanto. tanto. celebre-se!

(meu caro amigo me perdoe, por favor.)

2011-09-20T11:25:00.000-07:00

palavras castas

gastas gastas

sentinela

em lugar ermo

planta

germina

fulgura

não há estratégia

nem lucidez

que determine

violência e fúria

somente

neste minuto

de sopro

de vida

à tona

2011-09-16T23:20:00.000-07:00

a noite gasta
rasga sorrisos segredos
saudades
(um olhar furtivo
desterra
a terra)
não há palavra
que diga a dor humana

_só um silêncio
gritando solitário
no vazio que sou em mim

medida

2011-09-07T15:15:00.000-07:00

meu filho, escrevo para não perder este silêncio
tomo, aqui dentro, minhas medidas
preventivas
o céu: essa tela negra que é a noite
as estrelas: esses traços de luz a riscar essa minha tela
estão, ambos, compenetrados nos dedos santos
na boca branca no olhar ruivo
você, do outro lado, distrai pânicos
esquece, meu bem
não queira nada que perturbe esses suspiros de alívio
de vida de paixão

(silencio)

temo perder este silêncio
eis que mastigo a luz baça
que produz minha saliva
meço esse toco de cabelo
haveria pessoa que me poderia entender?
quero lhe explicar isso
mas, meu bem, tenho medo de perder este silêncio

allegro, ma non troppo

2011-09-07T13:22:00.000-07:00

exuberante, eis, quello rondó
allegro, ma non troppo

vigoroso
inscreve a chuva
que cá dentro chora
gotas incalculavelmente profundas

silenciosas

recolhem os pedaçoes de ânima
pertencentes a este corpo
que carrega em si
todo sentimento do mundo

fazendo arte no butréco

2011-09-01T06:47:00.000-07:00

Fui a sexta convidada a participar do projeto "Arte no Butréco", no Butréco Butiquim de São José do Rio Preto, e desde o último dia 30 é possível que alguns de meus poemas sejam apreciados. A iniciativa é da promotora de arte Nathy Silva, e a repercusão, na cidade dos grandes lagos, tem sido ótima, visto que além de promover artístas independentes, fomentar a arte em suas mais diversas manifestações, permite e facilita o contato que deve, sim, ser estimulado diante de um cenário que ainda se encontra muito aquém. Ainda mais quando a coisa foge da rota que se encontra nas mídias populares. Abaixo, algumas fotos do local, tiradas pela própria Nathy Silva.

Deixo aqui, mais uma vez, meus agradecimentos.

adagio sostenuto

2011-08-29T04:35:00.000-07:00

um suave acompanhamento
em arpejos, apenas -
melancólico tema, esse principal

feita exposição
desenvolve, esta escrita livre,
cuja base
é este desenho melódico
do acompanhamento

e em três minutos
é retomado o princípio
conclui-se seu posposto:
fragmentos, nada mais

se

2011-08-25T09:30:00.000-07:00

quisera fossem leves metáforas
conjecturas
sorrisos
uma noite de verão
ou mesmo um tripe:
espécie de estofo aveludado

mas a cadência
dis
son
ante
-s:
é preciso calar-
se

2011-08-22T05:42:00.000-07:00

bebo teu olhar de lança
sedento de pele
de dança, de dança

2011-08-11T12:56:00.000-07:00

sempre teve fome esta pele branca-tulipa.

2011-08-11T04:30:00.000-07:00

deito a cabeça
entre os travesseiros pálidos
da noite

uma urgência lambe
a testa e alça voo
na noite gasta

da noite e suas delicadezas

2011-08-10T04:46:00.000-07:00

deus me deu amigos e um pouco de pão, do nosso de cada dia, e água fresca de beber na sombra. sol que abrasa o campo e bule com flor até abri-la. por completo sugar-lhe o sumo doce que faz o mel. e o meteorito que a qualquer momento poderá cair em minha cabeça. e quando acaba a música, o vinho, a festa, as frestas se fecham e só resta você. só? consigo mesmo conseguirá sorrir? claro que sim, meu caro espelho, meu duplo eu, reflexo do mundo que carrego dentro. e sorriu contente entre dentes que rasgaram meus lábios. pra me fazer de feliz mesmo apenas diante de mim.

(carla mariel)

acordes

2011-08-07T15:47:00.000-07:00

o céu se expande em sol maior
cá
in
dó, teço minha clave

no revés do dia chove

tudo vermelho como o céu

(perdoai, amigos, se nada falo
há algo em mim que não se quer dizer
exceto sob as vestes deste grito
e é de socorro
esta voz aguda e muito elevada)

até o fim

2011-07-27T19:57:00.000-07:00

ao taufic

ouve, sorriso contente,

não há canção -

somente a vírgula

velha e frágil

a aguardar esse ponto final

e ficam as reticências

a cravarem-lhe os olhos feito duas bocas de leão

a tombarem-lhe a face, para levantá-la

ligeira

à espera de um porvir

tão cheio de tanto

saiba:

pertencemos ao som, à palavra

do caminho, ainda

2011-07-24T09:44:00.000-07:00

ao k. ramos e a c. mariel

abre-se uma fenda na tela negra que é a noite. como retribuir-lhe o olhar, a palavra, a vertigem? verter um copo, tragar um corpo, e fazer matéria a liquidez sôfrega, âmago-amor. sim, a tônica tonifica em mim uma força que quero, mas não tenho.

e é assim - entre silêncios, olhares, palavras -, somente assim, que seguiremos rumo ao sul.

2011-07-19T22:29:00.000-07:00

indubitavelmente abasteço-me

acaricio esta primeira palavra

que afaga a retina

e a estilhaça em pólen:

vida

a carapaça reergue-se

em melodia -

há uma voz a lamber líquidos

os poros

outrora de cimento e cal

a pele em pêlo se eriça

como quem procura poesia

escopo

2011-07-19T16:06:00.000-07:00

canto porque me basta

e a minha vida está completa

sou alegre, sou triste

não sou poeta

o caminho para o sul

2011-07-03T19:05:00.000-07:00

estar de volta a casa, ao que lhe pertence, de fato. era isso? porque estar na estrada parece não dar possibilidade de retorno. o que vai, parece não volver. é um ir para o nunca mais, para a eternidade da lembrança, já que a ação de voltar vem acompanhada por aquilo que (se) foi, mas não como o que foi, a despeito dos que creem em certa espécie de regresso. esse retorno consiste, então, em certo apoderar-se do que, impreterivelmente, lhe cabe. não, não, nada disso. retornar a casa é adentrá-la, e adentrá-la é constatar que nada se possui, exceto reminiscências. e essa ida, que um dia será volta, embora outra, sorri ao deparar-se com um interior sem mobílias, pronto para mais um abastecimento. não retornarás da velhice à mocidade, disse alguém um dia. voltar é uma quase plenitude, é uma certa solidão.

indissolúvel

2011-06-27T06:57:00.000-07:00

o abismo me tange com seu canto amarelo
com sua boca amarela

há paisagens refratárias
no cimo da memória
e o silêncio
é de barro

fugidio

2011-06-24T22:41:00.000-07:00

cuida de mim, sombra minha
que desavidos são da necessidade de viver comigo
da crédula impossibilidade de fugir de mim

fonte de um eu tão sempre eu
embora nunca meu -
e por isso me nego
me desassossego -
cuida de mim

(somente a sede
e os ruídos externos
deste silêncio prisioneiro
a sondar esta garganta muda)

em fuga da escuridão

2011-06-24T22:36:00.000-07:00

meus olhos mudos abrem-se
dentro da noite igualmente muda:
uma lânguida urgência
distancia-me da noite delicada

desvio

2011-06-17T18:59:00.000-07:00

tão familiar
e nós, feito papéis avulsos,
à deriva
sobre um mar de pedras raras

morada

2011-06-12T18:12:00.000-07:00

há algo de bom em habitar um quarto vazio:
o desejo do acolher
e a não certeza do que se deve.

dança

2011-06-04T17:44:00.000-07:00

contornos dóceis
em aderência confusa e pertinente
num sinuoso deslizar

(sei do abismo entre nós e o mundo
sei do mundo do abismo entre nós
mundo, este, que há o que não há
que não finda tudo que não tem fim
e quando olho, sorrindo, a noite:
pesa, como pesa
a suavidade íngreme da noite silenciosa)

2011-06-02T06:01:00.000-07:00

ao vagalume
que brilha, que brilha
uma noite não basta

o que dá existência

2011-05-28T19:19:00.000-07:00

delinear-se sobre o que veio
e que igualmente irá.
a casa cheia, no entanto vaga
o desenho dependurado sobre sua ponta negra
indiscutivelmente negra e bela.
cabeças assomam fora do pântano branco que é o papel
gesticulam, silenciam
e novamente em gestos finos
exprimem o desejo de paz

musas de si

2011-05-25T08:01:00.000-07:00

nudez física como modo de representar uma nudez de pensamento, de alma. e, igualmente, como modo de renegar toda mudez que se tem em relação a tudo que envolve, impositivamente, o corpo em pelo, em pele. o homem tem desses medos, é verdade, mas falemos deles. esse projeto é a prova da minha vida, quero dizer, da minha (da nossa) almanidade.

“essa imagem de si de que o outro reveste você e que a veste e que, quando desta é desinvestida, a deixa? O que ser embaixo dela? (…) sua nudez ficou por cima a lhe dar seu brilho?” (LACAN)

Confiram o projeto fotográfico da franco-brasileira Nathalie Gingold.

http://agrandegaia.wordpress.com/2011/05/25/musas-de-si/

sinais

2011-05-21T18:11:00.000-07:00

há sempre o rumor
a cerimônia das sílabas em falso
muda
no revés do dia

há sempre o silêncio
ecoando seu timbre agudo
entre o nada
sepultando, vivo, o pensamento

sou eu - (joão gilberto noll)

2011-05-18T18:15:00.000-07:00

"(...) mas queriam saber, um do outro, para onde se dirigiriam depois."

o leãozinho

2011-05-17T21:18:00.000-07:00

Gosto muito de te ver, leãozinho
Caminhando sob o sol
Gosto muito de você, leãozinho

Para desentristecer, leãozinho
O meu coração tão só
Basta eu encontrar você no caminho

Um filhote de leão raio da manhã;
Arrastando o meu olhar como um ímã...
O meu coração é o sol, pai de toda cor;
Quando ele lhe doura a pele ao léu...

Gosto de te ver ao sol, leãozinho
De te ver entrar no mar
Tua pele, tua luz, tua juba

Gosto de ficar ao sol, leãozinho
De molhar minha juba
De estar perto de você e entrar no mar

(caetano)

[dez meses. tudo parece-me tão mais essencial.]

2011-05-16T19:18:00.001-07:00

(há mais segredo em tudo
quando meu olhar toca)

quando signos surdos
derem conta desse olhar ruivo
distraído de mim
a terra branca
desabará
sob nossos pés

o inferno

2011-05-16T19:16:00.000-07:00

silenciar

ouvir a lacuna do outro
e sentir que não se está

levar

2011-05-15T14:49:00.000-07:00

sobre a pedra alta
no banco de areia
miramos a maré que se estendia longa e horizontal
até tocar o céu.
e diziam os olhares:
ouça o silêncio
se silêncio há

2011-04-26T14:13:00.000-07:00

o néctar da vida
água doce
no bico do beija-flor

2011-04-07T07:12:00.000-07:00

dissemos palavras
palavras para adormecer os mortos
palavras que emergiam das ondas
e que se percebiam sê-las próprias
palavras que nos permitiam parar... e sorrir
como se amanhecesse

reação

2011-04-04T13:10:00.000-07:00

devagar
escrevo uma primeira palavra.

há mais ruído na noite
que estrelas no céu
e eu escrava
das imediações construídas
pelas frustrações.

enquanto furacões destroém
vidas do outro lado
destruo mortes-vivas
riscando o papel de parede
do meu quarto.

(imponho-me sobre a tinta)

detenho a vida
sob os temporais
do meu telhado.

celebração

2011-03-15T13:03:00.001-07:00

a cássia

o lenço de papel
dobrado sobre a penteadeira
impõe-se, vitorioso,
neste dia de paz.
o olhar imprime
devagar
a saudade dupla
que mora ao lado.
há mais golpe
sob a atmosfera molhada
que abraço a afagar.
o pulso
de quem melhor soube
sangrar sobre a faca da vida
comporta as cenas
deste país que prolifera

dos amores

2011-02-17T04:03:00.000-08:00

repousei o olhar
sobre teu verso amanhecido.
não é vazio que sente
este peito:
são ondas
do teu mar,
amor

ato

2011-02-16T04:54:00.000-08:00

observei meu abismo adormecido
pausadamente -
uma abertura frágil, apenas
a ponto de desmoronar
nessas chuvas de verão

concreto

2011-02-15T04:44:00.000-08:00

sobre mim,
um céu vermelho tenso

e a chuva desabotoa o peito
no silêncio
destes versos

motivo

2011-02-06T09:26:00.000-08:00

dói
este barulho
de coisa
que rói

da natureza selvagem

2011-01-02T16:21:00.000-08:00

se toco na pedra
sinto a pedra
sei que é pedra
sou feliz

(de que adianta pensar em sua natureza
(a de pedra)
se saber que é pedra, basta-me?)

a cor vermelha

2010-12-31T04:42:00.000-08:00

não tem nome, não tem face, nenhuma identidade tem isto aqui. resume-se na essência avermelhada, intensa, latejante. o que tem cá vertido é silêncio calado que se joga na alma, e se converte em conjunto articulado de sílabas. se há consciência, há reconhecimento, é verdade, porém não de caras nem sobrenomes, mas daquilo que preenche a raça. multifacetas numa só silhueta. se espírito tem cor, é esta aqui, do sangue.

proust e você

2010-12-29T19:09:00.000-08:00

quando já não mais suportar essa alma cálida que tanto treme e deseja, e que em balbúcios se agita e chora. porque falar de algum assunto é falar confusamente, sem conhecimento suficiente. porque ser é uma maré confusa e revoltada. quando pronunciar imperfeitamente e com hesitação, por consequência, quem sabe, do fermentado de uvas que é o sangue das tuas veias, que ferve e explode numa contração violenta e involuntária dos músculos que acompanham em abalos não tão menos violentos. infrutíferas, creia, são não tuas ideias, mas o desejo ordinário de não querê-las, sabendo que não se pode com elas. porque são não simplesmente representação mental de uma coisa concreta ou abstrata. não são imagens. não são esboços. são vidas. mas quando já não mais suportar essa alma cálida que tanto treme e deseja, e que em balbúcios se agita e chora, lembrar-te-ei de proust que sempre o avisou, e que você quase sempre deixou de lado. quase sempre. o resultado: (perceba: a poesia é o elo das coisas que, por uma necessidade ainda mais ordinária, não cansamos de nomear). de títulos aparentemente interessantes e de desagrados, vivamos.

a nós

2010-12-20T19:49:00.000-08:00

existem coisas que não nos permitem chegar ao ponto que queremos. e não porque elas são insuficientes, mas porque nós, nessa condição tão sempre vil, tão sempre ínfima, o somos. há contradição demais em pensar nisso, talvez, mas é assim que me sinto quando a questão é poesia, amizade... o amor, em suma. exatamente por isso que quando tento escrever querendo expressar o êxtase sentido seja ao ler algumas não tão breves linhas, seja ao cabo de uma conversa clara e profunda, resolvo deixar pra lá, pro outro dia. dizem que nunca se deixa pra amanhã o que se pode fazer hoje. eu sempre deixo pro amanhã porque quase tudo se mostra insuficiente no hoje. é como se com isso eu conseguisse aumentar as mãos para que nelas cabessem mais. é como se assim eu contesse as migalhas que sempre escapam por entre os dedos, e que fazem tanta (toda) diferença, mesmo sabendo que essa coisa, para todo o sempre, será assim: fluida, aquosa. escrevo como quem sabe que não pode.

mon amour

2010-12-19T21:07:00.000-08:00

sjrp, 16 de dezembro de 2010

elias,

eu não morri naquele dia, por isso eis-me aqui. sob o teto deste porão estreito e profundo faz frio. igual. quando já não saber como nomear isso que preenche este coração tão jovem. quando perceber que há, entre mim e você, um anônimo de face triste e enrugada. quando franzir a testa como quem apalpa a vago breu à procura de algo. quando. nesse momento de lembrança, de forçá-la, é que o terei esquecido. talvez por estar morto. talvez por ser a própria morte.

com afeto,

thaís.

Ponho umas palavras num papel

2010-11-26T12:56:00.000-08:00

Ponho umas palavras num papel
E elas passeiam, intocadas,
Como peixes com fome num aquário.

Se alguém se debruçasse agora,
Em busca de outra imagem recurvada,
Veria apenas a sombra, como eu vejo,
Na folha de papel.

Nem mesmo sob a superfície paira
(As lembranças, afinal, já não cavalgam as palavras)
Algum forma de alívio.

Apenas isto:
Estes gestos,
Pequenos pedaços flutuantes,
Farelos que os peixes,
De súbito surgindo do fundo
Da água lodosa,
Vêm devorar.

(FRANCHETTI, P. Memória Futura. Cotia, Ateliê Editorial, 2010)

2010-11-24T16:37:00.000-08:00

a folha -
corpo em branco -
quando posta em contato com outro corpo
agoniza.
e os corpos encorporam-se
numa metafísica linguística e carnal
o essencial:
corpo nu

o Outro

2010-11-24T15:42:00.000-08:00

eis-me excluída de Mim.
toda minha sensibilidade se ofende
ante àquela que se ondula antes dos óculos.
e é ali que tudo existe
o que fui, o que nunca fui...
há, aí, uma mesma saudade

cumple

2010-11-19T04:33:00.000-08:00

a henrique

por ti por mim
bendigo a dor do universo
que se instala, se instaura
e pari palavras

matizes revitalizam a solidão
e vigorosa a melancolia agoniza:
azul-marinho, azul-anil, azul-celeste...
azuis azuis azuis azuis
voltem a um
azul

vestígio

2010-11-19T04:14:00.000-08:00

dentro da mais alta noite
num aprisionamento de excertos em agonia
retalhos daquelas vozes
dissipam-me a biologia.
algo ofusca, intimamente

re
ca
i

sobre a retina

sua fisionomia
uma cicatriz

vozes

2010-11-16T06:53:00.000-08:00

bastassem cravar os pensamentos, vozes, vozes, vozes, por que vos fixais em minhas retinas? a linguagem científica destaca o objeto de suas relações com o sujeito, separa-o da experiência vivida cotidiana e constrói uma linguagem puramente denotativa para exprimir, sem ambiguidades, as leis desse objeto. e quanto a ti? para onde tens carregado minhas experiências? por que destruir as leis deste meu objeto? em que linguagem pretendes transformar-me com tantas ambiguidades? de cá, úmida de pensamento, o peito todo se desabotoa. recebe a matéria, longinquamente, contemplada. a mesma e indescritível matéria encarnada nesta visão solitária e sentida. concebo o peso de sua luz e pasmo: estou viva.

sansão

2010-11-01T07:24:00.000-07:00

sinto-me, agora, rejuvenescida.
a fisionomia mente
como mente a garota aos pais por uma noite fora de casa.
esse conjunto de caracteres
que distingue uma pessoa das outras
parece jovem e ingênuo, belo e lírico,
e o é, porém o que julgo verdadeiro
é o dorso sob os escombros de todos os séculos.
olho os cabelos cobrindo toda extensão.
em cada conjunto de pêlo tem pele,
mas tem também passado passado para trás.
cada delgada mola cobrindo a superfície
carrega consigo o sim de outrora.
aquele que fraco ficou por perder os cabelos
estranharia a ideia do pulso que tenho por não tê-los.

miragem do porvir ou memória futura

2010-10-15T21:52:00.000-07:00

estou distante como a manhã daquele dia que talvez virá.
a carapaça segue firme, embora esteja avançada em anos.
inutilmente gritei para que me ouvissem, na juventude.
soltava aquela voz aguda e muito elevada com a cabeça em riste
e era possível sentir o sangue correndo pelas veias, forte,
como sente aquele que seus pés põe no riacho.
há tempos venho tecendo aquele mesmo grito.
de outra matéria, é verdade.
e esta que o compõe palpita feito artéria que desemboca da cava superior.
um dia morro ou faço anos.

dos saberes

2010-10-13T21:37:00.000-07:00

eis o [re]conhecimento sem fim; o apego tal como pele à carne, embora seja ao imaterial; o amor desmedido, inefável. durante muito tempo fui incapaz de reconhecer a minha imagem no espelho. hoje percebo que só os idiotas não se cansam de se conhecerem legítimos.

wabi

2010-10-09T22:09:00.000-07:00

há poesia demais em pensar nas coisas? desde que me surpreendi pensando não nas árvores, nem nos rios, nem na chuva, mas pura e simplesmente nas coisas, elas pareceram-me tão mais essenciais. percebi que há tanto e ao mesmo tempo nada a dizer. a contemplação permite que um lado nosso, adormecido, desperte. as coisas não lapidadas mostram-se muito mais fortes e, por isso mesmo, muito mais reveladoras. e são revelações não de destinos. não são previsões, mas revelações íntimas de mim para mim mesmo. desgarrar-se. seguir em frente. nem tudo compreendo, portanto nem tudo perdoo.

este chão que venho abrir

2010-09-24T23:14:00.000-07:00

a chuva ardida e áspera tocou-me, hoje,
nos olhos a chorar

sei do abismo existente entre nós
sei da cavidade que começa aqui, na superfície,
mas cujo fundo é desconhecido,
profundo

estes olhos veem esta carne se multiplicar em sangue

seu homem despedaçou minha mulher
jogou-a abismo abaixo.
vive agora uma mulher consciente não de si,
mas de seus cacos no escaldado tapete

tanto mar

2010-09-24T21:55:00.000-07:00

é pouca terra
pra tanto amor

(é preciso cuidar dos cuidados,
meu pai)

é pouca terra
pra tanta dor

(talvez há mar)

2010-09-05T20:15:00.000-07:00

os olhares curvados para o que foi sentem

salivam

saúdam

2010-09-02T13:08:00.000-07:00

há momentos em que os pensamentos mordem a si próprios com voracidade, carentes de sentido. a terra não existe. o tempo é eterno e nunca envelhece. é necessário que encontremos a alma do silêncio para então encontrarmos a alma do verdadeiro canto. o das entranhas do tempo. a alma.

radar

2010-08-23T12:25:00.001-07:00

admirei tua graça pueril
teu olhar de quem nada sabe
por vasto tempo
dentro da mais tensa noite

corri e curvei-me sobre o mar negro
um dia tão azul
e mergulhei-me em suas avassaladoras ondas

lembrei-me que houve um tempo em que era eu própria
aquele negrume, aquelas ondas
e ainda está tudo aqui
ainda tenho, cá contido, o negro mar,
mas rendendo-me a tua graça
sou agora, e por tantas mais vinte e quatro horas,
contemplação

de quando nascem os deuzinhos

2010-08-04T19:31:00.000-07:00

a otto

Quando nasce um Deus, os outros todos se reúnem para escutar o verbo primevo de suas entranhas. Dos olhos dos mais velhos, candeia a poesia em ambiente de aconchego. Dos olhos dos bufões, a alegria dardeja em ritmo de ciranda. Os mais novos apenas espiam. Cada um sussurra um verso, enquanto o Deuzinho dorme. Quando todos acabam, vem o maior deles, Silêncio, e com a pena forjada para o infante, traça-lhe, na fronte, um A com tinta púpura e lhe confia o livro em branco pra ser escrito: a Vida.

márcio bergamini

04-08-2010

dois braços d'água

2010-07-08T15:45:00.000-07:00

creia, homem:

como dói este lado do mar

nunca sentistes ondas fartas na alma?

olhe pra esta, pois

sexta-feira da paixão

2010-07-02T20:12:00.000-07:00

é curioso como o dizer, algumas poucas vezes, consegue transformar-se no que se é; no que se sente. e os músculos, então, encolhem-se numa ação contínua, frenética. os do ventre. os da mente. nasce uma poesia?

sobre o que nos espera

2010-06-17T13:57:00.000-07:00

agora

exatamente agora

eu e a que fui

sentamo-nos em nossa varanda

e miramos o por vir

tempos de comunhão

2010-06-16T20:21:00.000-07:00

a arj

é de muita alegria tê-la, companheira,

nas últimas horas dessa que, pouco a pouco, jaz

e embora eu queira tanto fazer

tanto dizer

não há:

o silêncio é a melhor das cerimônias

com que podemos consagrar certos estados da vida

de volta ao interior

2010-06-15T17:23:00.000-07:00

talvez a espera pelo outro seja ilusão -

viagem infinda a uma alma que é antes sua

porém confesso:

aperto os olhos

numa espera linda

e sorrio de minha pequenez diante de ti,

vida

_ é no interior onde as coisas começam

2010-06-06T11:08:00.000-07:00

morra aqui dentro comigo

antes que o mundo o mate

por que haveriam de querer-te?

querem o corpo e a mente

não a gente

a almanidade não importa

quero-te de sangue vivo, alma,

vermelho intenso

espírito cálido em corpo calado

Aquilo que é necessário II

2010-05-27T11:55:00.000-07:00

É necessário estar sempre bêbado. Tudo se reduz a isso; eis o único problema. Para não sentirdes o fardo horrível do Tempo, que vos abate e vos faz pender para a terra, é preciso que vos embriagueis sem cessar. Mas - de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor. Contanto que vos embriagueis. E, se algumas vezes, nos degraus de um palácio, na verde relva de um fosso, na desolada solidão do vosso quarto, despertardes, com a embriaguez já atenuada ou desaparecida, perguntai ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai-lhes que horas são; e o vento, e a vaga, e a estrela, e o pássaro, e o relógio, hão de vos responder: - É a hora da embrizguez! Para não serdes os martirizados escravos do tempo, embriagai-vos, embriagai-vos sem tréguas! De vinho, de poesia ou de virtude, como achardes melhor. (Baudelaire)

préstito fúnebre

2010-05-13T10:53:00.000-07:00

sob vestes negras, sigo eu,
neste mar de linhas retas e inescrupulosas constatações

não cantarei a nenhum deus
a nenhum homem

canto a ti, coisa fúnebre,
diante das cinzas de tua eterna morada:
és, hoje, carne e osso
de outra amanhã serás

[...]

ao amanhã,
solução para o tratamento das feridas,
que nem a mim nem a você pertence,
canto,
neste corpo que jaz

que leve que nada

2010-05-12T13:23:00.000-07:00

porque a plenitude deve vir assim, despida do que é construção.

há horas

2010-04-14T08:20:00.000-07:00

programar o dia, a vida, o tempo?
mas o que há de se programar
se não a única das certezas?

se o dia, a vida e o tempo são uma vasta
terra de ninguém
onde os acontecimentos falham e calham
onde tudo é indeterminável
incalculável
que sejamos o dia, a vida, o Tempo, pois

não aquele dessas horas que
meu pulso indignado pelo que se nos afigura ser
e que não é tenta capturar
aquele outro
o âmago do Universo

miragem

2010-03-23T07:41:00.001-07:00

há uma vaga visão.
os olhos de memória rouca
veem a alma vagando em vias de versos
ela está distante
como a manhã daquele dia que não veio
e a altas horas como essas
este corpo faminto de espírito
indaga-se se não é espírito sedento de corpo
há vulnerabilidade demais nisto aqui, bem sei
mas é o que proporciona este estado curioso
que, com muita dor,
afasta-me destas minhas linhas e letras

mensagem

2010-03-23T07:38:00.000-07:00

hoje você ficaria feliz com esta canção. seria, quem sabe, dia pra terapia. há escamas traçando o percurso, que é pra não o esquecer mesmo. enquanto estanca a água forte que sangrara inútil pelas feridas, observo a vida que se faz de mim. sou elevada, mas não há graus nesta carapaça, há sensações.

quando estou

2010-02-24T09:46:00.000-08:00

estar defronte a te
é como encarar o problema que tem meu eu -
esse eu tão prolixo de silêncio

tê-lo defronte a mim
é como sentir meu estado íntimo usurpado
como se os olhos de quem olha
fossem os do próprio olhado
assumindo-o indevidamente,
em ato violento, sempre inacabado

e esse âmago intimida-se
recolhe-se
e feito pássaro
voa proutra direção

noite dos mascarados

2010-02-15T20:46:00.000-08:00

eu aqui, pulando carnaval.

continuidade dos parques

2010-02-15T18:58:00.000-08:00

... foi como tentar fugir do fluxo e refluxo periódico das águas do mar que se elevam e se abaixam, alternativamente. afastar-se, debater-se, tudo bem rapidamente para tentar evitar. eu, ingênua de vida, ingênua de mundo, de mim, não percebia que pouco a pouco desaparecia defronte àquelas intermitências. e naquela morte diária, que vezes matava, outras morria, re-surgia-me estranhamente entranhada. é como tentar fugir do fluxo e refluxo periódico das águas do mar que se elevam e se abaixam, alternativamente. afastar-se, debater-se, tudo bem rapidamente para tentar evitar. eu, ainda ingênua de vida, de mundo, de mim, não percebo que pouco a pouco desapareço. e nessa morte diária, que vezes mata, outras morre, surjo-me estranhamente entranhada. estranhamente, estranha-mente. ...

2010-02-14T20:33:00.001-08:00

'E eu quero é que este canto torto,
Feito faca, corte a carne de vocês.'

a coisinha

2010-02-09T10:08:00.000-08:00

sinto uma coisa

a coisa, a certa altura,
tem duas bocas
de leão

aprendo a hora
das coisas

não a certa
somente aprendo

Pois é

2010-01-20T11:37:00.000-08:00

A crueldade dos signos me apavora. Seria, pois, não a dos signos, propriamente, mas a dos significantes sobre os significados, que originam - e enjaulam, convenhamos - os ditos cujos. As hélices, aqui ao lado, giram rápidas, e minha mente parece competir na velocidade. O que vejo diante de mim são fragmentos de memória rouca, que desembocam em versos e golpes certeiros. Enchem toda extensão do imóvel alugado, penetram cada poro de cimento e cal, escorrem pelas frestas da janela fechada que deveriam trazer-me o ar. Meus ouvidos vomitam com o silêncio ensurdecedor que, sabemos, não existe! A bola que cresce em meu ventre chama-se amor, talvez. Mas então o peso construído e eternizado recai sobre esta carapaça curvada (essa mesma que tenta endireitar-se) tantas vezes por resignação. Essa sensação que é ampla, desmedida; que tentamos, numa tentativa frustrada, distanciarmo-nos; que é descomprometida porque não quer a obrigação; que entende por um balbucio, um olhar, uma respirada, acaba não podendo ser porque todos insistem em reduzi-la, cristalizá-la, pura e exclusivamente num signo! Ora, deuses, onde estamos?

[...]

E se me calo, é porque eu mesmo não sei lidar com tanto.

anagrama

2010-01-15T12:57:00.000-08:00

sumo do dia
extrato da noite

melhor que ser dia:
anoitecer

Ano Novo

2009-12-31T13:19:00.001-08:00

Morre um ano. Outro nasce.
Sementes de esperanças são lançadas ao ar
Junto às pipocas que estouram no céu.
Desejos, desejos, desejos…

Fazeres seculares, como num ritual,
Repetem-se, refazem-se, renovam-se.
Renovação, deveras?
Crença!

Tal, encontrar-se-á, quem sabe,
Quando o ser desprender-se da divisão de papel
Feita por alguém que pretendia, provavelmente,
Mensurar tudo que, por excelência,
Não tem medida: o Tempo…
A Vida!

Sobre a vivência íntima

2009-12-28T16:06:00.000-08:00

Após uma noite toda de pensamentos, um dia vago se prosseguiu, não apenas de afazeres, mas também daquelas certezas que sempre se têm, como o adormecer e o despertar quotidiano, que, mesmo consciente de que certo é que o certo não existe, acredita-se que nunca será mudado, exceto diante de um acontecidmento fatal. Foi assim aquele dia. Até determinado momento, havia uma certeza: acontecesse o que acontecesse, tudo seria sempre daquele velho jeito. Pensar assim não era tão desaconchegante, afinal, embora fosse um pensamento bastante cômodo, levado, quem sabe, pelo caminhar de uma vida medíocre, não deixava de ser a consequência de uma vida.
Passado vinte e quatro horas, a mesma aflição da noite anterior apoderava-o. Uma fato importante e misterioso: já era madrugada. Era ela, trazendo aquele silêncio ensurdecedor, que fazia com que tudo fosse sentido de forma muito mais aflorada, numa intensidade aguda e, justamente por isso, muito mais assustadora. E então, as hélices do ventilador que, desgovernadas, giravam; os latidos distantes de um cão; o canto, incansável, de um grilo; um alarme, também distante, disparado, talvez, por algum pássaro que sofresse, igualmente, desse mal que é a insônia, mas que diante de suas asas divinas, resolvera sair disperso numa libertadora andança noturna. Porém, ao sobrevoar o todo, livre de todas as amarras, tivera a consciência de que a prisão não estava no ambiente, mas sim em si mesmo. Entendido isso, embocara na primeira fresta que o levasse para o lugar que representasse, da mesma forma, seu estado íntimo. E assim, fora surpreendido por um grito enlouquecedor, que o confundira por desconhecer a origem, mas que, independente disto ou daquilo, existe. Alarme mesmo, que aquele ruído que excita certa cólera, aparentemente distante, geralmente, que tanto perturba as noites despertas, nem sempre pela insônia, de tantos e tantos seres. Tudo isso começava a ser notado com mais gravidade.
Há, de fato, certa lucidez na solidão, que nos faz, sempre, perceber melhor o gosto das coisas. E distinguir, principalmente, se o fruto foi colhido fora do tempo. Em meio ao som inarmônico produzido, às vezes, por matéria que cai ou estala, e outras, pelo falso silêncio, há certa morbidez que caracteriza, muito bem, determinada morte: a morte de um pensamento que se foi, de um dia que se foi, de uma pessoa... Morte imprescindível para o nascimento de tudo que seja, se não novo, ao menos diferente. [...] É a noite que faz com que tudo entre numa existência mais profunda e enigmática. E por isso, muito mais inquietante para os seres solitários que, neste momento, permanecem calados e pensativos, estejam, eles, onde estiverem.

Sobre a origem

2009-12-16T09:44:00.000-08:00

De repente os pés tocam, de fato, a terra. Tocam e sentem de modo dolorido aquilo que nunca se sentiu antes. Aquela aspereza que no fundo é fina e fofa. Por isso os dedos se mexem, freneticamente, sobre aquela vasta terra de ninguém, a fim de compreender os porquês daquele contato milésimo, agora primeiro e único. Em frenesi, esticam-se de satisfação por sentir profundo um frescor capaz de acalmar as inquietações até mesmo de uma tarde quente como aquela. No efetivo contato com sua própria fonte de vida, aqueles pés imundos não de terra, mas de mundos, com alguns calos já visíveis no lado esquerdo, vêem que mais do que senti-la em sua natureza mais íntima, deviam, antes, sentir a dureza daquela superfície desigual, muitas vezes incômoda ao contato. E vão-se, os pés, prum caminhar profundo de aproximadamente duzentos e setenta dias, sobre a grande extensão também repleta de pedras úmidas. E dão-se as mãos para que mais firmes aguentem os pedregulhos umedecidos por aquele suor terreno que é, antes de tudo, Vida.

a parte mais alta

2009-11-30T15:57:00.000-08:00

caminhamos sobre o mar calmo
de mãos dadas até a casa azul

trago os pés inchados da caminhada
e a lembrança diz que o sabor é o mesmo,
mas não tão doce, por ser fruto
colhido fora do tempo

que letra foi deixada em minha alma?
que risco encobre minhas entranhas?